la verdad no dicha

Se me estrechan las paredes del alma,
y mi corazón grita tu nombre,
con todas las letras,
con todas las cicatrices.

Tengo miedo
de que todo esto deje de ser real,
de que se me escurra la piel a tiras de entre las manos.

De que lo que me rodea no sea mas que un sueño,
demasiado vívido
como para siquiera pensar
en la posibilidad de lo ficticio.

Los colores se deslizan de los muros,
ya solo percibo angustia y dolor.

La tristeza araña mis paredes,
que ya creía recompuestas.

Necesito coger aire.

Se agota el oxígeno a mi alrededor,
asfixia.

Tu voz rota,
lo único capaz de hacerme débil.

Tiembla, poesía, tiembla,
y descoloca cada pieza en mi interior.

oda a sus ojos llorosos

a mi abuela:


Haría todo lo que estuviese a mi alcance,
para robar un rayo al sol,
y pintárselo en la cara.

Para quitarle el calor,
y abrigarlo en su pecho
de leche y miel tibia.

Tiene la voz partida
y ya no es quien era.

Mi pecho palpita y se rompe sin ella.

Se me ha olvidado cómo ser sin ella.

Quitarle la luz al sol
para hundirla en sus ojos verdes,
y que haga con ella
lo que la luna hace con el mar.

Sentirla tan pura,
que me tiemble el estómago en anticipación,
porque,
por muchos años de experiencia que tenga;
no estoy preparada
para tocar tanta magia
como la que ella tiene entre las manos.

Risa de lluvia
que sana y retuerce
cada microscópico organismo de mi ser.

Crezco en ignorancia ante ella ,
y me rindo
frente a esos labios tan llenos de amor y dolor,
que se parten con solo mirarlos.

Si tengo que ser de alguien,
sin duda alguna,
elijo ser de ella.

Inmensa

Me siento inmensa
y mortal.

Poderosamente mediocre ,
incapaz
de obrar mal.

No me nace querer poco,
o medir bien la cantidad de amor
que lanzo al mundo.

Pero si sé lo que es amar.

Amar en silencio y despacio,
con miedo a desperdiciar,
cada segundo de un abrazo
que me sabe a libertad.

Pensamiento corto número diez

El prototipo de puzle
ya está demasiado visto,
y yo no necesito que me completes.

Pensamiento corto número nueve

El huracán, que se revuelve en mi estómago,
lo han provocado mis propias mariposas,
que,
hartas de ser luz,
se han vuelto libertad.

Amor propio (lujuria)

A veces ella prefiere quedarse en casa a acariciarse.

Recorre sus montañas,

el río de sus dedos 

lamiendo

cada

curva.

Mordiendo cada minuto,

gimiendo

cada

segundo.

Se le enreda un nudo entre las piernas,

y se deshace en algodón 

en un grito que ensordece todo
lo que no sea amor propio.

Parpadea
y cada golpe de sus pestañas
para
el
mundo.

Y grita su amor,
abrazándose a sus dedos,
como quien aprieta su felicidad
para que no se vaya.